Há um desejo latente
De ser solto feito folha,
Que seca se aleita no vento
Voando vaga tal qual viva
Sem da secura tecer lamento,
Sem do lamento tecer a vida.
Desgarrada de sua origem,
Revela o vento em trajetória,
Aquele, invisível, sem forma,
Que só se sabe porque se sente,
E não só bate como se entorna
Nos veios dela, em corrente.
