Ele que invejo

Eles tem os bíceps que tento conseguir atualmente, a projeção, a ação, a ejaculação, o sonhozinho embutido que faz brilhar teus olhos (ele muito provavelmente tem). E eu quero dizer "que se fodam" (estou dizendo). Cara, como eu gostaria de dizer (estou dizendo)! Mas não digo, porque estas minhas mãos trêmulas de ciúmes também o são de vontade da tua forma. Que tipo de merda são três meses pra exalarem esse inebriante perfume que me sufoca? E o que são cinco? E o que é um beijo de despedida, que recebo como se fosse nada, vir a ser uma prisão depois? Você fez porque sabia que podia fazer, não é? Eu não faço pois não posso. Você do lado de fora me toca, eu do lado de dentro não posso utilizar a mesma via que você. Que porra de coisa justa é essa? Mas não... não me incomodo ou me incomodarei que faça novamente, como isto que digo não é um incômodo a se exibir. É só uma dor que é dor por me doer a passividade, essa como órgão, e as mãos trêmulas são da energia que tenta sair e não pode... e isso vira raiva. Há um tabuleiro, não há? Não. Não há. Não para mim.